| Вероника
Рыбакова |
|
Свет
|
Я родилась и росла
в маленьком городе,
с крыш его степь было видно,
и возникали в нем перебои
с электричеством.
Вечером в нашем квартале
погасал свет,
люди искали свечи
по ящикам в кухоньках.
Надо сказать - мало кто тут имел
канделябры под старую бронзу
с нежным витым воском.
Какие-то свечи, большие и белые,
парафиновые наверно,
стук соседки-портнихи, больной, одинокой
тети Шуры - страшные вены
на ногах, - она рядом кроила, в магазинчике "Ткани",
и цветными лоскутьями пахло жилье ее.
- Нет ли свеч?
И горбатые тени в подъезде, соседи,
газа синий цветок, и покуда хватает глаз -
небо, черные купы деревьев, низкие крыши,
да по стенам мечутся ветки и свет машины,
шум стихает, и тьма во всем мире, и тьма такая,
что, как будто во мху, пропадает тепло и звук в ней.
Помню свечку, и маму, и руки ее, и голос.
|
|
|
